Dimanche
Je me lève puisque je ne dors plus. J’ouvre la fenêtre de ma chambre qui donne sur le balcon. À cette heure, l’avenue est calme et pas encore polluée. Je prends soin de fermer la porte. Ici, il faut veiller à faire barrage à la poussière infime et impalpable, comme de la poudre de riz qui se dépose partout.
J’ai mis Alicia en marche, chère pianiste qui m’accompagne dans l’appartement vide.
Pas d’eau chaude.
À la guerre comme à la guerre, je m’adapte. J’utilise une bouilloire et pendant que mon eau chauffe, j’écris dans le silence de la ville qui sommeille encore.
Carnets à la demande
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